Cão de Cinzas

A fronteira nunca conseguiu limpar as cinzas de milênios de batalha, meus amigos, e só a grama dourada da primavera as esconde. Mas elas continuam lá embaixo, e numa noite que ninguém soube marcar juntaram-se em forma de cão. Não tem dono nem bando: segue o rastro de quem cruza o campo, talvez em busca de alguém que as batalhas lhe tiraram, e os soldados dos fortes o tratam como assombração que precisa ser caçada. Já vi soldado velho, daqueles que juram não ter medo de nada, deixar sobra de comida na muralha à noite e dizer que era para o vento. O vento, claro, nunca aparece para jantar.