Basilisco

Todo basilisco começa pequeno, e disso pouca gente se lembra. Entra por uma fenda onde só caberia um dedo, cresce comendo o que o escuro esconde e, quando o escuro já não comporta o tamanho que ele tem, descobre que o mundo tem outras tocas. Os mineiros dizem que ele não caça: espera. Eu nunca vi bicho que esperasse tão bem sem jamais ter aprendido o que é esperança. Quem o encara de perto aprende duas coisas. A primeira é que a luz não o afasta; ele não teme o claro, só nunca precisou dele. A segunda é que a crista óssea que carrega nas costas não é enfeite: é o diário de uma vida inteira de paciência, camada sobre camada. Quem a leva depois da luta leva também uma lição, e anotei isso no livro, claro: o mais perigoso das galerias fundas nunca é o que ruge.