Capitã Helena Sol-às-Costas

Baixem a voz, que os aspirantes ensaiam o juramento e Helena escuta tudo. Ela comanda o Forte Alvorada, de onde parte a cavalgada de iniciação, e é a primeira voz que o aspirante ouve na manhã mais longa da vida dele: a trombeta, antes de o sol nascer. Parte-se com o sol às costas, atravessa-se a Fronteira de Cinzassol de ponta a ponta num único dia, e quem chega ao fim o recebe de frente, e é essa luz que a armadura imita. Helena foi uma dessas e só chegou na terceira estação, coisa que conta a quem desanima sem orgulho e sem vergonha. A Ordem existe desde cerca de 1500 A.C., e a regra dela é a mais sensata do reino: quem não chega tenta de novo na estação seguinte, e só quem desiste para sempre é punido. A capitã guarda um livro grosso, de couro escuro, onde anota cada nome que largou e cada estação em que voltou. Deixou-me folheá-lo uma vez, e eu, que sou anão e anoto tudo, fiquei com inveja da letra. Anotei isso no livro, claro. Só que o livro tem uma coluna que ela não mostra, a dos que largaram e nunca voltaram. Uns dizem que a coluna cresce; outros, que Helena a apaga à noite. A Ordem nunca precisou tanto de cavaleiros quanto agora, com Draxônia inquieta, e ninguém sabe dizer, meus amigos, quantos aspirantes voltam a tentar na estação seguinte.

Humana alta e de ombros retos, de pele bronzeada pelo sol da Fronteira e cabelos cortados rente, à moda de quem não quer nada em que o inimigo possa segurar. Veste a armadura branca e dourada da Ordem, mas riscada de fuligem e de remendos que ela se recusa a polir, e a capa branca vem presa por um broche em forma de sol nascente. Anda com o passo curto e firme de cavaleira, e as esporas fazem um som seco, quase um estalo. No rosto há uma cicatriz fina no queixo e o olhar de quem acorda antes do sol toda manhã e já parou de achar isso um sacrifício. Quando fala, olha um ponto atrás de quem ouve, como se estivesse conferindo o horizonte.