Iselda Pálpebra-de-Pedra

Não acenem para as sentinelas, e para a capitã tampouco, que ela responde igual. Iselda assumiu a Atalaia vinda da guarda da Cidadela e herdou a regra mais velha do posto: as sentinelas não se mandam, conversa-se com elas. Todo amanhecer fala com as peças de cobre em voz baixa, e elas viram a cabeça uma a uma, o que, jura, não prova nada. Do parapeito vê a floresta, a Cicatriz de Verdan e, ao longe, as muralhas de Raizforte. Todo entardecer ergue a lanterna de runa para o sul, e todo entardecer, do outro lado, uma luz responde. Nunca contou isso ao Concílio e nunca perguntou quem responde. Os guardas dizem que vigiam por segurança; ela corrige: vigiam por hábito, que é o que sobra quando a segurança e a culpa já se cansaram. Perguntei o que faria no dia em que ninguém respondesse à lanterna. Iselda ficou olhando a floresta e disse que, nesse dia, subiria mais cedo.

Humana alta e magra, de cabelos castanhos cortados rente e o rosto curtido pelo vento do cume, com armadura leve de placas de cobre escurecido e uma capa pesada de lã. Pisca pouco, hábito que os recrutas juram ter pegado das sentinelas. Leva sempre uma lanterna de runa, apagada de dia, e olha o horizonte como quem conta.