Dargun Cinco-Compassos

Sentem-se longe da boca da mina, que aqui se conversa de ouvido. Dargun cavou trinta anos para um clã antes de ficar surdo de um lado e esperto do outro, e desde então ouve as cinco picaretas das Minas dos Cinco Clãs como quem ouve cinco irmãos brigando. Cada clã bate no seu compasso, e ele jura que os compassos mudam um pouco antes de cada guerra: o clã que acelera acha que a sua parte é pequena, o que desacelera está juntando fôlego. O acordo com Gorthamir dura de trinta a cinquenta anos, e Dargun já viu dois acabarem. Quando percebe o ritmo torcendo, sobe à boca da galeria mais alta e bate o bastão três vezes, e por três dias ninguém levanta machado, o que em Kar'Thar é uma eternidade. O que ele nunca disse é de qual clã é, e eu, que anoto tudo, notei que nenhum dos cinco compassos soa como o dele. Perguntei qual era o seu. Ele respondeu que o seu é o intervalo entre os outros, e que é ali que a guerra mora.

Orc muito velho, magro para a raça, com a orelha esquerda enrolada numa tira de couro para o barulho não chegar de uma vez só. Tem as mãos cinzentas de pó de aço e um bastão de ferro cego, que bate no chão a cada poucos passos para escutar o que volta. O olhar é paciente, e o sorriso, quando vem, é de quem acabou de ouvir uma mentira bem contada.